Raskolnikov había provocado involuntariamente una revolución en su cerebro respecto a cierto punto y se lo había aclarado definitivamente.
—Iliá Petrovitch es un tonto —resolvió.
Raskolnikov apenas había abierto la puerta del restaurante cuando tropezó con Razumijin en los escalones. No se vieron hasta que casi chocaron el uno contra el otro. Por un momento se quedaron mirándose de arriba abajo. Razumijin estaba muy asombrado; luego, la cólera, una cólera auténtica, brilló con fiereza en sus ojos.
“¡Conque aquí estás!”, gritó a voz en grito—“¡te escapaste de la cama! ¡Y yo buscándote debajo del sofá! Subimos al desván. Por tu culpa casi le pego a Nastasia. Y al fin y al cabo aquí está. ¡Rodia! ¿Qué significa esto? ¡Cuéntamela toda verdad! ¡Confiesa! ¿Me oyes?”.
«Significa que estoy hasta la coronilla de todos ustedes y quiero estar solo», contestó Raskólnikov con calma.
“¿Solo? ¡Cuando no eres capaz de andar, cuando tienes la cara blanca como una sábana y te falta el aliento! ¡Idiota! … ¿Qué has estado haciendo en el Palais de Cristal? ¡Confésalo ahora mismo!”
—¡Déjame en paz! —dijo Raskolnikov, e intentó pasar de largo. Esto era demasiado para Razumijin; lo agarró firmemente por el hombro.
“¿Dejarte ir? ¿Te atreves a decirme que te deje ir? ¿Sabes lo que haré contigo ahora mismo? ¡Te levantaré, te ataré en un atado, te llevaré a casa bajo el brazo y te encerraré!”
—Escucha, Razumujin —empezó Raskólnikov en voz baja, al parecer tranquilo—, ¿no ves que no quiero