Los pasos se apagaron.
“¡Santo cielo! ¿Qué voy a hacer?”
Raskolnikov desenganchó el pestillo, abrió la puerta; no se oía nada. De repente, sin pensar en absoluto, salió, cerrando la puerta con el mayor cuidado posible, y bajó las escaleras.
Había bajado tres tramos de escalera cuando de repente oyó una voz fuerte abajo—¡adónde iba a ir! No había dónde esconderse. Estaba a punto de regresar al piso.
«¡Hola, viejo! ¡Detened al bruto!»
Alguien salió precipitadamente de un piso de abajo, gritando, y más bien se cayó que bajó corriendo por la escalera, a todo pulmón.
“¡Mitka! ¡Mitka! ¡Mitka! ¡Mitka! ¡Mitka! ¡Que lo mil demonios se lo lleven!”
El grito terminó en un alarido; los últimos sonidos vinieron del patio; todo quedó en silencio. Pero en el mismo instante varios hombres que hablaban alta y rápidamente comenzaron a subir ruidosamente las escaleras. Eran tres o cuatro. Él distinguió la voz resonante del joven. «¡Eh!».
Lleno de desesperación, fue directo a su encuentro, sintiendo: «¡pase lo que pase!». Si lo detenían, todo estaría perdido; si lo dejaban pasar, todo estaría perdido también; lo recordarían. Se acercaban; estaban a solo un tramo de él, ¡y de repente la salvación! A pocos pasos de él, a la derecha, había un piso vacío con la puerta de par en par, el piso del segundo piso donde los pintores habían estado trabajando y que, como si fuera por su bien, acababan de dejar. Eran ellos, sin duda, los que acababan de bajar corriendo, gritando.