“¡Por qué, si alguna vez vuelves a atreverte a mencionar una sola palabra sobre mi madre, haré que salgas volando escaleras abajo!”
—¿Qué te pasa? —exclamó Razumijin.
—¿Así son las cosas? —Luzhin se puso pálido y se mordió el labio—. Déjeme decirle, caballero —comenzó pausadamente, haciendo todo lo posible por contenerse pero respirando con dificultad—, que desde el primer momento en que lo vi me tuvo mala disposición, pero me quedé aquí a propósito para averiguar más. Podía perdonarle muchas cosas a un enfermo y a un pariente, pero usted… después de esto, jamás…
—No estoy enfermo —gritó Raskolnikov.
“Tanto peor…”
¡Vete al infierno!
Pero Luzhin ya se marchaba sin terminar su discurso, escurriéndose entre la mesa y la silla; Razumijin se levantó esta vez para dejarle pasar.
Sin mirar a nadie, y sin siquiera saludar con la cabeza a Zóssimov, quien desde hacía un rato le hacía señas para que dejara en paz al enfermo, salió levantando el sombrero a la altura de los hombros para evitar aplastarlo al inclinarse para salir por la puerta.
Y hasta la curva de su columna vertebral expresaba la horrible afrenta que había recibido.
—¡Cómo pudiste, cómo pudiste! —dijo Razumijin, sacudiendo la cabeza con perplejidad.
—¡Dejadme en paz, dejadme todos en paz! —gritó Raskolnikov en un frenesí—. ¿Nunca vais a dejar de atormentarme? ¡No os tengo miedo! ¡No le tengo miedo a nadie, a nadie ya! ¡Apartaos de mí! ¡Quiero estar solo, solo, solo!