—Vámonos, señor —dijo Marmeladov de repente, levantando la cabeza y dirigiéndose a Raskólnikov—, acompáñeme… La casa de Kozel, dando al patio. Voy a ver a Katerina Ivánovna; ya es hora.
Raskolnikov hacía ya algún tiempo que quería ir y había tenido la intención de ayudarlo. Marmeladov se sostenía mucho peor sobre las piernas que en su discurso y se apoyaba pesadamente en el joven.
Tenían que andar dos o tres pasos. El borracho se sentía cada vez más vencido por la consternación y la confusión a medida que se acercaban a la casa.
—No es de Katerina Ivanovna de quien tengo miedo ahora —murmuró con agitación—, ni de que empiece a arrancarme los cabellos. ¡Qué me importa el cabello! ¡Que se pudra mi cabello! ¡Eso es lo que digo! De hecho, será mejor que empiece a arrancármelo, no es de eso de lo que tengo miedo... es de sus ojos de los que tengo miedo... sí, de sus ojos... el rojo de sus mejillas también me asusta... y su respiración también... ¿Ha notado cómo respira la gente con esa enfermedad... cuando están agitados? También me asusta el llanto de los niños... Pues si Sonia no les ha llevado comida... ¡no sé qué ha pasado! ¡No sé! Pero no tengo miedo de los golpes... Sepa usted, caballero, que tales golpes no son un dolor para mí, sino incluso un placer. De hecho, no puedo pasar sin ellos... Es mejor así. Que me pegue, eso le alivia el corazón... es mejor así... Ahí está la casa. La casa de Kozel, el ebanista... un alemán, adinerado. ¡Guíe usted el camino!
Entraron desde el patio y subieron hasta el cuarto piso. La escalera se hacía cada vez más oscura a medida que subían. Eran casi las once y, aunque en verano en San Petersburgo no hay noche propiamente dicha, arriba del todo estaba bastante oscuro.
Una pringosa puertecita en lo más alto de la escalera estaba entreabierta.