El suelo acababa de ser pintado; en medio de la habitación había un cubo y una vasija rota con pintura y pinceles. En un instante se había escabullido por la puerta abierta y se había ocultado tras la pared, justo a tiempo; ya habían llegado al descansillo. Luego giraron y siguieron subiendo hacia el cuarto piso, hablando en voz alta. Él esperó, salió de puntillas y bajó corriendo las escaleras.
No había nadie en la escalera, ni en el portal. Cruzó rápidamente el portal y dobló a la izquierda en la calle.
Él sabía, sabía perfectamente bien que en aquel momento estaban en el piso, que estaban muy asombrados al encontrarlo sin llave, ya que la puerta acababa de cerrarse con cerrojo, que para entonces estaban mirando los cadáveres, que antes de que pasara otro minuto adivinarían y comprenderían por completo que el asesino acababa de estar allí y había logrado esconderse en alguna parte, escabulléndose junto a ellos y escapando.
Adivinarían muy probablemente que él había estado en el piso vacío mientras ellos subían las escaleras. Y, entretanto, no se atrevía a acelerar mucho el paso, aunque el siguiente giro todavía estaba a casi cien metros de distancia.
«¿Debería colarse por algún portal y esperar en alguna calle desconocida? ¡No, inútil! ¿Debería tirar el hacha? ¿Debería tomar un coche de alquiler? ¡Inútil, inútil!».
Al fin llegó al desvío. Se metió por él más muerto que vivo. Aquí estaba a mitad de camino de ponerse a salvo, y lo comprendía; era menos arriesgado porque había una gran multitud de gente, y él se perdía en ella como un grano de arena. Pero todo lo que había sufrido lo había debilitado tanto que apenas podía moverse. El sudor le caía a chorros, tenía el cuello completamente