y tabernas, a caminar por calles concurridas. Allí se sentía más tranquilo y aún más solitario. Un día al atardecer estuvo sentado durante una hora escuchando canciones en una taberna y recordó que aquello le gustaba de verdad. Pero al fin había vuelto a sentir de repente la misma inquietud, como si su conciencia le remordiera. «Aquí estoy sentado escuchando cantar, ¿es esto lo que debo estar haciendo?», pensó. Sin embargo, comprendió enseguida que esa no era la única causa de su inquietud; había algo que exigía una decisión inmediata, pero era algo que no lograba comprender con claridad ni expresar con palabras. Era un enredo sin salida. «¡No, mejor la lucha otra vez! Mejor Porfiri otra vez… o Svidrigáilov… Mejor algún desafío otra vez… algún ataque. ¡Sí, sí!», pensó. Salió de la taberna y se alejó casi corriendo. El pensamiento de Dunia y de su madre lo sumió de repente casi en el pánico. Aquella noche se despertó antes del amanecer entre unos arbustos en la isla Krestovski, temblando de fiebre por todo el cuerpo; regresó a casa a pie y llegó de madrugada. Tras unas horas de sueño la fiebre desapareció, pero se despertó tarde, a las dos de la tarde.
Recordó que el entierro de Katerina Ivánovna se había fijado para ese día, y se alegró de no estar presente en él.
Nastasia le trajo algo de comida; comió y bebió con apetito, casi con avidez. Tenía la cabeza más despejada y estaba más tranquilo que en los últimos tres días. Incluso sintió un asombro pasajero ante sus anteriores ataques de pánico.
Se abrió la puerta y entró Razumijin.
—Ah, come, luego no está enfermo —dijo Razumijin. Cogió una silla y se sentó a la mesa, enfrente de Raskólnikov.
Él estaba turbado y no intentó ocultarlo.
Habló con evidente fastidio, pero sin prisa ni alzar la voz. Tenía el aspecto de haber tomado alguna firme determinación especial.