Se sentó en el sofá con los codos en las rodillas y el rostro oculto entre las manos. Todavía temblaba nerviosos. Al fin se levantó, cogió su gorra, lo pensó un momento y se fue hacia la puerta.
Tenía una especie de presentimiento de que al menos por hoy podía considerarse fuera de peligro. Experimentó de pronto una sensación casi de alegría; tenía prisa por ir a casa de Katerina Ivánovna. Llegaría tarde al entierro, por supuesto, pero llegaría a tiempo para el banquete funeral, y allí vería enseguida a Sonia.
Se quedó quieto, pensó un momento, y una sonrisa sufriente apareció un instante en sus labios.
“¡Hoy! ¡Hoy!”, se repitió a sí mismo. “¡Sí, hoy! Así debe ser. …”
Pero en el momento en que iba a abrir la puerta, esta empezó a abrirse por sí sola. Se sobresaltó y retrocedió. La puerta se abrió lenta y suavemente, y de repente apareció una figura: el visitante subterráneo de ayer.
El hombre se quedó de pie en el umbral, miró a Raskolnikov sin hablar y dio un paso adelante hacia la habitación.
Era exactamente el mismo que ayer; la misma figura, la misma ropa, pero había un gran cambio en su rostro; parecía abatido y suspiraba profundamente.
Si tan solo se hubiera llevado la mano a la mejilla y hubiera inclinado la cabeza hacia un lado, habría parecido exactamente una campesina.
—¿Qué quiere usted? —preguntó Raskolnikov, paralizado por el terror. El hombre seguía en silencio, pero de repente hizo una reverencia casi hasta el suelo, tocándolo con un dedo.