lo bautizaron.”
—¿No es usted también un hombre de Zaraïsky? ¿De qué provincia?
El joven volvió a mirar a Raskólnikov.
—No es una provincia, su excelencia, sino un distrito. ¡Dígnese perdonarme, su excelencia!
—¿Es una taberna lo que hay allí arriba?
“Sí, es un figón y hay una sala de billar y allí también encontrarás princesas… ¡La-la!”
Raskolnikov atravesó la plaza. En aquel rincón había una densa muchedumbre de campesinos. Se abrió paso hasta la parte más espesa de ella, mirando los rostros. Sintió una inclinación inexplicable a entablar conversación con la gente. Pero los campesinos no le hacían caso; todos gritaban en grupos. Se quedó un momento de pie, pensando, y tomó un desvío a la derecha en dirección a V⸺.
A menudo había cruzado aquella pequeña calle que tuerce en ángulo, conduciendo desde el mercado hasta la calle Sadovy. Últimamente le había dado por deambular a menudo por este barrio, cuando se sentía deprimido, para sentirse aún más deprimido.
Ahora caminaba sin pensar en nada. En ese punto hay un gran bloque de edificios, alquilados por completo como tabernas y figones; las mujeres entraban y salían continuamente con la cabeza descubierta y ropa de estar por casa. Aquí y allá se apiñaban en grupos sobre la acera, especialmente en torno a las entradas de varios establecimientos festivos de los pisos bajos. Desde uno de ellos flotaba hacia la calle un estruendo fuerte, sonidos de canto, el rasgueo de una guitarra y gritos de