Katerina Ivanovna. Los inquilinos, uno tras otro, se acurrucaron de nuevo hacia la puerta con esa extraña sensación interior de satisfacción que puede observarse ante un accidente repentino, incluso en aquellos más cercanos y queridos por la víctima, de la que ningún hombre vivo está exento, aun a pesar de la más sincera simpatía y compasión.
Se oían, sin embargo, voces afuera, que hablaban del hospital y decían que no tenían por qué armar alboroto allí.
—¡No tiene por qué morirse! —gritó Katerina Ivanovna, y se abalanzó hacia la puerta para desahogar su ira contra ellos, pero en el umbral se tropezó cara a cara con la señora Lippevechsel, quien acababa de enterarse del accidente y corría a poner orden. Era una alemana sumamente pendenciera e irresponsable.
—¡Ay, Dios mío! —exclamó, juntando las manos—, ¡a los caballos borrachos de su marido los han atropellado! ¡Al hospital con él! ¡Yo soy la dueña de la pensión!
—Amalia Ludwigovna, le ruego que recapacite sobre lo que está diciendo —empezó Katerina Ivanovna con altivez (siempre adoptaba un tono altivo con la patrona para que esta «recordara su lugar» y ni siquiera en ese momento pudo privarse de semejante satisfacción)—. Amalia Ludwigovna…
“Ya te he dicho antes que no debes atreverte a llamarme Amalia Ludwigovna; soy Amalia Ivanovna”.
“Usted no es Amalia Ivanovna, sino Amalia Ludwigovna, y como yo no soy uno de sus despreciables aduladores como el señor Lebeziátnikov, que en este momento se está riendo detrás de la puerta” (en efecto, junto a la puerta se oyó una risa y un grito de «ya están otra vez»), “así que siempre la llamaré Amalia Ludwigovna, aunque no alcanzo a