puedo tener pruebas convincentes de ello… y un matrimonio así no es una vileza, como dices tú! Y aun si tuvieras razón, si realmente hubiera decidido cometer una acción vil, ¿no es una crueldad de tu parte hablarme así? ¿Por qué me exiges un heroísmo que tal vez tú tampoco posees? Es despotismo; es tiranía. Si arruino a alguien, es solo a mí misma… No estoy cometiendo un asesinato. ¿Por qué me miras así? ¿Por qué estás tan pálido? Rodya, querido, ¿qué te
—¡Dios mío! Lo habéis hecho desmayarse —exclamó Pulqueria Pávlovna.
—¡No, no, tonterías! No es nada. Un ligero mareo; nada de desmayos. Tienes los desmayos metidos en la cabeza. Mjum, sí, ¿qué estaba diciendo? Ah, sí. ¿De qué modo obtendrás hoy una prueba convincente de que puedes respetarlo y de que él... te estima, como dijiste? ¿Creo que dijiste hoy?
—Madre, enséñale a Rodya la carta de Piotr Petrovitch —dijo Dunia.
Con manos temblorosas, Pulqueria Alexándrovna le entregó la carta. Él la tomó con gran interés, pero, antes de abrirla, miró de repente con una especie de asombro a Dunia.
—Es extraño —dijo lentamente, como si le hubiera asaltado una nueva idea—. ¿Por qué armo tanto alboroto? ¿De qué se trata todo esto? ¡Cásate con quien te plazca!
Dijo esto como para sí mismo, pero lo dijo en voz alta, y miró un buen rato a su hermana, como si estuviera perplejo. Por fin abrió la carta, con la misma expresión de extraña maravilla en el rostro. Luego, lenta y atentamente, comenzó a leer, y la leyó entera dos veces. Pulqueria Alexándrovna mostraba una marcada inquietud, y todos, en verdad, aguardaban algo extraordinario.