“Tenemos tiempo de sobra. ¿Fuma? ¿Tiene de los suyos? ¡Tenga, un cigarrillo!”, continuó, ofreciendo un cigarrillo a su visitante. “Ya ve que lo recibo aquí, pero mis habitaciones están por ahí, ya sabe, mis habitaciones oficiales. Aunque vivo fuera por el momento, tuve que mandar a hacer unas reparaciones aquí. Ya casi está terminado.… Las habitaciones oficiales, ya ve, son una cosa estupunda. ¿Eh, qué le parece?”
—Sí, una cosa magnífica —respondió Raskolnikov, mirándolo casi con ironía.
—Magnífica cosa, magnífica cosa —repitió Porfiri Petrovitch, como si acabara de pensar en algo completamente distinto—. Sí, una magnífica cosa —gritó casi por fin, mirando de repente a Raskolnikov y deteniéndose a dos pasos de él.
Esta estúpida repetición resultaba demasiado incongruente en su ineptitud con la mirada seria, cavilosa y enigmática que dirigió a su visitante.
Pero esto exasperó la bilis de Raskolnikov más que nunca y no pudo resistir un desafío irónico y bastante imprudente.
—Dígame, por favor —preguntó de pronto, mirándolo casi con insolencia y sintiendo una especie de placer en su propia insolencia—.
«Creo que es una especie de regla jurídica, una especie de tradición legal —para todos los jueces de instrucción—, empezar su ataque desde lejos, con un tema trivial o al menos irrelevante, para animar, o más bien desviar la atención del hombre al que están interrogando, desarmar su cautela y de repente darle un golpe mortal e inesperado con alguna pregunta fatal. ¿No es así? ¿Es una tradición sagrada, mencionada, me imagino, en todos los manuales del arte?».