—¿Y has ganado mucho dinero con tus pensamientos? —logró articular por fin.
—Uno no puede salir a dar lecciones sin botas. Y ya estoy harto.
“No te pelees con el pan de cada día.”
—Pagan muy poco por las lecciones. ¿De qué sirven unas cuantas monedas? —respondió, a regañadientes, como si estuviera respondiendo a su propio pensamiento.
—¿Y quieres conseguir una fortuna de golpe?
La miró de manera extraña.
“Sí, quiero una fortuna”, respondió con firmeza, tras una breve pausa.
—¡No tengas tanta prisa, me asustas bastante! ¿Te traigo la hogaza o no?
—Como usted guste.
“¡Ah, se me olvidaba! Ayer llegó una carta para ti cuando estabas fuera.”
“¿Una carta? ¡para mí! ¿de quién?”
«No puedo decirlo. Pagué tres kopeks de mi bolsillo al cartero por él. ¿Me los devolverás?».
—¡Pues tráemela, por el amor de Dios, tráemela! —exclamó Raskolnikov en un gran estado de agitación—, ¡santo Dios!
Un minuto después le llevaron la carta. Era esa: de su madre, de la provincia de R⸺. Pálido, la tomó. Hacía mucho tiempo que no recibía una carta, pero otro sentimiento también le desgarró de repente el corazón.