punzante, de desesperación. Juntó las manos. Los labios de él se movieron en una sonrisa fea y carente de sentido. Se detuvo un minuto, hizo una mueca y volvió a la comisaría.
Ilia Petrovitch se había sentado y revolvía unos papeles. Ante él estaba el mismo campesino que le había paso empujando en la escalera.
«¡Hola! ¡Otra vez aquí! ¿Te has dejado algo? ¿Qué pasa?».
Raskolnikov, con los labios blancos y los ojos desorbitados, se acercó lentamente. Fue derecho a la mesa, apoyó la mano en ella, intentó decir algo, pero no pudo; solo se oían sonidos incoherentes.
“¡Te sientes mal, una silla! ¡Aquí, siéntate! ¡Un poco de agua!”
Raskolnikov se dejó caer en una silla, pero mantuvo los ojos fijos en el rostro de Iliá Petróvich, que expresaba una desagradable sorpresa. Ambos se miraron durante un minuto y esperaron. Trajeron agua.