Sintió que perdía la cabeza, que estaba casi asustado, tan asustado que, si ella hubiera seguido mirándolo así sin decir una palabra durante medio minuto más, pensó que habría huido de allí.
—¿Por qué me miras como si no me conocieras? —dijo de pronto, también con malicia—. Tómalo si quieres, si no me iré a otra parte, tengo prisa.
Ni siquiera había pensado en decir esto, pero de pronto se dijo por sí solo. La vieja se repuso, y el tono resuelto de su visitante le devolvió evidentemente la confianza.
—Pero por qué, buen hombre, de repente… ¿Qué es esto? —preguntó, mirando la prenda.
«La cigarrera de plata; hablé de ella la última vez, ya sabe».
Extendió la mano.
—¡Pero qué pálida estás, por cierto… y además te tiemblan las manos! ¿Te has estado bañando, o qué?
—Fiebre —respondió secamente—. Uno no puede evitar ponerse pálido... si no tiene nada que comer —añadió, con dificultad para articular las palabras.
Su fuerza le estaba fallando otra vez. Pero su respuesta sonaba a la verdad; la anciana aceptó la promesa.
—¿Qué es esto? —preguntó una vez más, examinando atentamente a Raskolnikov y sopesando la prenda en su mano.
“Una cosa… pitillera. … De plata. … Mírala”.
“De algún modo no parece plata. … ¡Cómo lo ha envuelto!”