—Quizá los dos se equivoquen respecto a Rodya —observó Pulqueria Alexándrovna, ligeramente picada—.
No hablo de nuestra dificultad actual, Dunia. Lo que Piotr Petróvich escribe en esta carta y lo que tú y yo hemos supuesto puede ser un error, pero no se imagina usted, Dmitri Prokófich, cuán malhumorado y, por decirlo así, caprichoso es. Jamás he podido depender de lo que haría cuando tenía solo quince años. Y estoy segura de que ahora podría hacer algo que a nadie más se le ocurriría… Bueno, por ejemplo, ¿sabe usted cómo hace año y medio me asombró y me dio un susto que casi me mata, cuando se le metió en la cabeza la idea de casarse con aquella muchacha, cómo se llamaba, la hija de su patrona?
—¿Se enteró de aquel asunto? —preguntó Avdotia Romanovna.
—¿Crees tú... —continuó Pulqueria Aleksándrovna con ardor—, crees que mis lágrimas, mis súplicas, mi enfermedad, mi posible muerte de pena, nuestra pobreza le habrían hecho detenerse? No, habría