encima del hombro y dijo en el mismo tono lento y perezoso:
“Ven.”
“Sí, llévatelo —prosiguió el hombre con más seguridad—. ¿A qué iba a ese , qué tramará, eh?”
—No está borracho, pero Dios sabe qué le pasa —murmuró el obrero.
—¿Pero qué es lo que quiere? —gritó de nuevo el portero, empezando a enfadarse de verdad—; ¿Por qué anda por ahí rondando?
—¿Te achantaste en la comisaría, entonces? —dijo Raskólnikov con burla.
“¿Por qué cobardear? ¿Por qué andas por ahí perdiendo el tiempo?”
«¡Es un bribón!», gritó la campesina.
—¿Para qué perder el tiempo hablando con él? —gritó el otro portero, un campesino enorme con un abrigo abierto de par en par y llaves en el cinturón—. ¡Andando! Es un