Raskolnikov se dirigió a la puerta, pero ella lo agarró y lo miró desesperada a los ojos. Su rostro se convulsionaba de terror.
—Basta, madre —dijo Raskólnikov, arrepintiéndose profundamente de haber venido.
“¿No para siempre, aún no es para siempre? ¿Vendrás, vendrás mañana?”
“Lo haré, lo haré, adiós”.
Se arrancó por fin.
Era una tarde cálida, fresca y luminosa; por la mañana se había despejado. Raskólnikov se dirigió a su alojamiento; se apresuraba. Quería terminar todo antes de la puesta del sol. No quería encontrarse con nadie hasta entonces.
Al subir la escalera notó que Nastasia se precipitaba desde el samovar para observarlo atentamente.
«¿Habrá venido alguien a verme?», se preguntó.
Tuvo la visión desagradable de Porfiri. Pero al abrir la puerta vio a Dunia. Estaba sentada sola, sumida en profundos pensamientos, y parecía haber estado esperando mucho tiempo. Él se detuvo en seco en el umbral. Ella se levantó del sofá consternada y se quedó de pie frente a él. Sus ojos, fijos en él, delataban horror y un dolor infinito. Y solo con ver esos ojos comprendió de inmediato que ella lo sabía.
—¿Entro o me voy? —preguntó con incertidumbre.
«He estado todo el día con Sofya Semyonovna. Los dos la estábamos esperando. Creíamos que seguro ibas a venir allí».
Raskolnikov entró en la habitación y se dejó caer exhausto en una silla.