el jefe de negociado —dijo el empleado, señalando hacia la habitación del fondo.
Entró en aquella habitación—la cuarta en orden; era una estancia pequeña y abarrotada de gente, un poco mejor vestida que en las salas exteriores. Entre ellos había dos señoras. Una, pobremente vestida de luto, estaba sentada a la mesa frente al primer oficial, escribiendo algo al dictado de este. La otra, una mujer muy gruesa, lozana, de rostro rojo purpúreo y lleno de manchas, vestida con excesiva elegancia y con un broche en el pecho del tamaño de un plato, se encontraba a un lado, al parecer esperando algo. Raskolnikov le tendió su notificación al jefe de negociado. Este le echó un vistazo, dijo: «Espere un momento», y siguió atendiendo a la señora de luto.
Respiró con más libertad. «¡No puede ser eso!».
Poco a poco empezó a recuperar la confianza, se repetía constantemente que tuviera valor y mantuviera la calma.
—¡Alguna necedad, algún descuido insignificante, y puedo delatarme! Hm… es una lástima que no haya aire aquí —añadió—, es sofocante… Hace que a uno le dé más mareo que nunca… ¡y la mente también…!
Era consciente de una terrible agitación interior. Temía perder el autocontrol; intentaba aferrarse a algo y fijar su mente en ello, algo totalmente irrelevante, pero no lo conseguía en absoluto.
Sin embargo, el oficinista principal le interesaba mucho, no dejaba de esperar poder leerlo y adivinar algo en su rostro.
Era un joven muy joven, de unos veintidós años, de rostro moreno y móvil que aparentaba más edad. Iba