—No fui yo quien la mató —susurró Raskolnikov como un niño asustado al que han pillado con las manos en la masa.
—No, fue usted, usted Rodión Románovich, y nadie más —susurró Porfiri con severidad y convicción.
Los dos guardaron silencio y el silencio se prolongó extrañamente, unos diez minutos. Rascólnikov apoyó el codo en la mesa y se pasó los dedos por el cabello. Porfiri Petróvich se quedó sentado esperando tranquilamente. De repente, Rascólnikov miró a Porfiri con desprecio.
«¡Has vuelto a las andadas, Porfiri Petróvich! Con tu viejo método de siempre. ¡Me extraña que no te aburras de ello!».
—Oh, déjese de eso, ¿qué importa eso ahora? Otro gallo cantaría si hubiera testigos presentes, pero estamos cuchicheando a solas. Usted mismo ve que no he venido a perseguirle y capturarle como a una liebre. Que lo confiese o no me da igual ahora; por mi parte, estoy convencido sin necesidad de ello.
—Si es así, ¿a qué ha venido? —preguntó Raskolnikov con irritación—. Le hago la misma pregunta otra vez: si me considera culpable, ¿por qué no me lleva a la cárcel?
—¡Ah, esa es su pregunta! Le responderé punto por punto. En primer lugar, arrestarle de manera tan directa no me conviene.
“¿Cómo es eso? Si estás convencido de que debes hacerlo... ”
—Ah, ¿y si estoy convencido? Eso no es más que mi sueño por el momento. ¿Por qué he de ponerlo a salvo? Ya sabe que es así, puesto que me pide que lo haga. Si lo pongo cara a cara con aquel obrero, por ejemplo, y usted le dice: «¿Estabas borracho o no? ¿Quién me vio contigo? Sencillamente creí que estabas borracho, y tú también lo