Cuando a la mañana siguiente, a las once en punto, Raskolnikov entró en el departamento de investigación de causas criminales y dio su nombre a Porfiri Petróvich, le sorprendió que le hicieran esperar tanto: pasaron al menos diez minutos antes de que lo llamaran.
Él había esperado que se le echaran encima. Pero se quedó en la sala de espera, y la gente, que al parecer no tenía nada que ver con él, iba y venía continuamente frente a él. En la habitación contigua, que parecía una oficina, varios escribientes estaban sentados escribiendo y, por lo que se veía, no tenían la menor idea de quién o qué pudiera ser Raskolnikov.
Miró a su alrededor con inquietud y desconfianza para ver si no había algún guardia, alguna misteriosa vigilancia sobre él para impedir su fuga. Pero no había nada de eso: solo vio los rostros de los oficinistas absortos en minucias, y luego a otra gente; a nadie parecía importarle lo más mínimo. Por lo que a ellos respectaba, podía ir adonde quisiera.
En él se fortalecía la convicción de que, si aquel enigmático hombre del día anterior, aquel fantasma surgido de la tierra, lo hubiera visto todo, no lo habrían dejado plantado esperando de ese modo. ¿Y habrían esperado a que él se dignara a aparecer a las once?
O el hombre aún no había dado información, o bien… o simplemente no sabía nada, no había visto nada (¿y cómo iba a haber visto algo?) y, por lo tanto, todo lo que le había pasado el día anterior no era más que otro fantasma exagerado por su enferma y sobreexcitada imaginación.
Esta conjetura había empezado a cobrar fuerza el día anterior, en medio de toda su alarma y desesperación.
Pensándolo todo bien ahora y preparándose para un nuevo conflicto, advirtió de repente que estaba temblando—y sintió una oleada de