No obstante, no cogió el agua.
—Rodión Románovich, querido amigo, vas a volverte loco, te lo aseguro, ¡ay, ay! Toma un poco de agua, bébete un trago.
Le obligó a tomar el vaso. Raskolnikov se lo llevó mecánicamente a los labios, pero lo volvió a dejar sobre la mesa con repugnancia.
—¡Sí, ha tenido un pequeño ataque! Volverá a traerle su enfermedad, querido amigo —cacareó Porfirio Petrovitch con simpática amabilidad, aunque todavía parecía bastante desconcertado.
«¡Dios mío, tiene que cuidarse más! Dmitri Prokofitch estuvo aquí, vino a verme ayer... Ya sé, ya sé que tengo un carácter desagradable e irónico, ¡pero lo que armaron con eso!... ¡Dios mío, vino ayer después de que usted se hubiera ido. Almorzamos y habló y no paró de hablar, y yo solo pude levantar las manos en señal de desesperación! ¿Venía de su parte? Pero, por el amor de Dios, ¡siéntese, siéntese!».
—No, de mí no, pero sabía que había ido a verte y a qué había ido —respondió Raskólnikov con brusquedad.
“¿Lo sabías?”
“Lo sabía. ¿Y qué?”
—¿Por qué esto, Rodión Romanovich? Pues que sé más que eso acerca de usted; lo sé todo. Sé cómo fue a alquilar un piso por la noche, cuando estaba oscuro, y cómo tocó el timbre y preguntó por la sangre, de modo que los obreros y el conserje no sabían qué pensar. Sí, comprendo su estado de ánimo en ese momento... ¡pero se va a volver loco así, palabra de honor! ¡Perderá la cabeza! Está lleno de una indignación generosa por los agravios que ha sufrido, primero por parte del destino y luego por