¡Déjate de tonterías!
¿Una taza de té, entonces?
“Una taza de té, tal vez”.
—Vierta. Espere, yo mismo lo voy a verter. Siéntese.
Sirvió dos tazas, dejó su cena y volvió a sentarse en el sofá.
Como antes, pasó su brazo izquierdo alrededor de la cabeza del enfermo, lo incorporó y le dio té a cucharadas, soplando de nuevo cada cucharada con constancia y seriedad, como si este procedimiento fuera el medio principal y más eficaz para la recuperación de su amigo.
Raskolnikov no dijo nada ni opuso resistencia, aunque se sentía con la fuerza suficiente para incorporarse en el sofá sin ayuda y no solo habría podido sostener una taza o una cuchara, sino quizás incluso caminar un poco.
Pero por una extraña astucia, casi animal, concibió la idea de ocultar sus fuerzas y pasar desapercibido por un tiempo, fingiendo si era necesario no estar aún en pleno uso de sus facultades y, mientras tanto, escuchando para averiguar qué estaba pasando.
Aun así, no pudo vencer su sentimiento de repugnancia. Tras sorber una docena de cucharadas de té, soltó de repente su cabeza, apartó la cuchara con capricho y volvió a dejarse caer sobre la almohada. Ahora había verdaderas almohadas bajo su cabeza, almohadas de plumón con fundas limpias; también observó eso y tomó nota de ello.