—Está consciente desde hace mucho tiempo, desde la mañana —prosiguió Razumijin, cuya familiaridad parecía tan propia de una bondad sincera que Piotr Petrovitch empezó a cobrar mejor ánimo, debido en parte, tal vez, a que aquel sujeto desaliñado e impertinente se había presentado como estudiante.
—Tu madre —comenzó Luzhin.
—¡Mjum! —Razumijin se aclaró ruidosamente la garganta. Luzhin lo miró con aire inquisitivo.
—Está bien, continúa.
Luzhin se encogió de hombros.
—Tu mamá había comenzado una carta para ti mientras yo me encontraba en su vecindario. A mi llegada aquí, dejé pasar deliberadamente unos días antes de venir a verte, con el fin de tener la absoluta certeza de que estabas al tanto de la noticia; pero ahora, para mi asombro…
—¡Ya lo sé, ya lo sé! —exclamó Raskolnikov de pronto con impaciente vexación—. ¡Así que usted es el novio! ¡Ya lo sé, y con eso basta!
No cabía duda de que Piotr Petrovitch se había ofendido esta vez, pero no dijo nada. Hizo un esfuerzo violento por comprender qué significaba todo aquello. Hubo un momento de silencio.
Mientras Raskólnikov, que se había vuelto un poco hacia él al responder, empezó de repente a mirarlo de nuevo con marcada curiosidad, como si aún no lo hubiera examinado bien o como si algo nuevo le hubiera llamado la atención; se incorporó a propósito sobre la almohada para mirarlo fijamente. Ciertamente había algo peculiar en todo el aspecto de Piotr Petróvich, algo que parecía justificar el título de «prometido» que se le había