Raskólnikov; en primer lugar, ha oído hablar de usted y quiere conocerlo, y en segundo lugar, tiene un pequeño asunto de negocios con usted. ¡Vaya! Zametov, ¿qué te trae por aquí? ¿Se conocen ya? ¿Se conocen desde hace mucho?”.
“¿Qué significa esto?”, pensó Raskólnikov con inquietud.
Zámétov parecía desconcertado, pero no demasiado.
—Pero si nos conocimos ayer en su habitación —dijo con naturalidad.
—Entonces me he ahorrado la molestia. Toda la semana pasada estuvo rogándome que se lo presentara. Porfiri y tú se han olfateado el uno al otro sin mí. ¿Dónde está tu tabaco?
Porfiry Petrovitch llevaba una bata, ropa blanca muy limpia y zapatillas pisadas por el talón. Era un hombre de unos treinta y cinco años, bajo, gordo hasta la corpulencia y afeitado.
Llevaba el pelo corto y una cabeza grande y redonda, especialmente prominente en la nuca. Su rostro suave, redondo y de nariz más bien chata era de un color amarillento enfermizo, pero tenía una expresión enérgica y un tanto irónica.
Habría tenido un aire bonachón de no ser por la mirada en los ojos, que brillaban con una luz acuosa y empalagosa bajo unas pestañas casi blancas y parpadeantes. La expresión de aquellos ojos desentonaba extrañamente con su figura algo aburguesada, y le confería algo mucho más serio de lo que cabía adivinar a primera vista.
Tan pronto como Porfiri Petrovitch oyó que su visitante tenía un pequeño asunto de negocios con él, le rogó que se sentara en el sofá y se sentó él mismo en el otro extremo, esperando a