un organillo, una muchacha de dieciocho años, de aspecto saludable y mejillas rojas, que vestía una falda de rayas recogida y un sombrero tirolés con cintas. A pesar del coro de la otra habitación, ella cantaba alguna copla de criados con un contralto un tanto ronco, con el acompañamiento del organillo.
—Anda, ya basta —la detuvo Svidrigáilov al entrar Raskólnikov.
La muchacha se calló al instante y se quedó esperando respetuosamente. También había cantado sus coplas guturales con expresión seria y respetuosa en el rostro.
—¡Oiga, Philip, un vaso! —gritó Svidrigáilov.
—No beberé nada —dijo Raskólnikov.
“Como gustes, no lo decía por ti. ¡Bebe, Katia! Ya no quiero nada más por hoy, puedes retirarte”.
Le sirvió un vaso lleno y dejó sobre la mesa un billete amarillo.
Katia se bebió su vaso de vino, como lo hacen las mujeres, sin dejarlo, de veinte tragos, tomó la esquela y besó la mano de Svidrigaílov, quien se lo permitió con toda seriedad. Salió de la habitación y el muchacho la siguió arrastrando el órgano. A ambos los habían traído de la calle.
Svidrigaílov no llevaba ni una semana en Petersburgo, pero todo en torno a él se hallaba ya, por decirlo así, en un pie patriarcal; el camarero, Filipe, era ya un viejo amigo y muy obsequioso.
La puerta que daba al salón tenía cerradura. Svidrigaïlov estaba en su casa en esta habitación y tal vez se pasaba en ella días enteros. La taberna era sucia y miserable, ni siquiera de segunda categoría.
—Iba a verte y te buscaba —comenzó Raskolnikov—, pero no sé qué me hizo desviarme hace un momento de la plaza del Heno hacia la avenida