la muchedumbre hacia la escalera. Pero en medio de la gente tropezó de repente con Nikodim Fomitch, que se había enterado del accidente y había venido a dar instrucciones en persona. No se habían visto desde el incidente en la comisaría, pero Nikodim Fomitch lo reconoció al instante.
—Ah, ¿eres tú? —le preguntó.
“Ha muerto —respondió Raskolnikov—. Ya han estado el médico y el sacerdote, todo como debe ser. No atormente demasiado a la pobre mujer, que de por sí está tísica. Procure animarla, si es posible… Sé que es usted un hombre bondadoso… —añadió con una sonrisa, mirándole fijamente a los ojos”.
—Pero está usted salpicado de sangre —observó Nikodim Fomitch, al ver a la luz de la lámpara unas manchas frescas en el chaleco de Raskólnikov.
—Sí… estoy cubierto de sangre —dijo Raskolnikov con un aire peculiar; luego sonrió, asintió con la cabeza y bajó las escaleras.
Bajó lenta y deliberadamente, febril pero sin ser consciente de ello, totalmente absorto en una nueva y abrumadora sensación de vida y fuerza que brotó de repente en su interior.
Esta sensación podría compararse a la de un hombre condenado a muerte que de pronto ha sido indultado.
A mitad de la escalera le alcanzó el sacerdote, que regresaba a casa; Raskolnikov le dejó pasar, intercambiando con él un saludo en silencio. Estaba bajando los últimos peldaños cuando oyó unos pasos rápidos a sus espaldas. Alguien lo alcanzó; era Polenka. Corría tras él, gritando: «¡Espera! ¡Espera!».
Se volvió. Ella estaba al pie de la escalera y se detuvo de golpe un escalón más arriba. Una luz tenue entraba desde el patio. Raskolnikov pudo distinguir el rostro infantil, delgado