El portero estaba en la puerta de su cuartito y lo señalaba a un hombre bajito que parecía un artesano, con abrigo largo y chaleco, y que de lejos se parecía notablemente a una mujer. Estaba encorvado, y su cabeza con una gorra grasienta colgaba hacia adelante. Por su rostro arrugado y flácido aparentaba más de cincuenta años; sus ojillos se perdían entre grasa y miraban con fiereza, severidad y descontento.
—¿Qué pasa? —preguntó Raskolnikov, acercándose al portero.
El hombre le echó una mirada de soslayo por debajo de las cejas y lo miró con atención, deliberadamente; luego se dio la vuelta lentamente y salió por la verja a la calle sin decir una sola palabra.
—¿Qué es eso? —gritó Raskólnikov.
—Pues preguntaba si aquí vivía un estudiante, dijo tu nombre y con quién te hospedabas. Te vi venir y se lo señalé, y se marchó. Es curioso.
El portero también parecía bastante desconcertado, pero no demasiado, y tras dudar un momento, dio media vuelta y volvió a su habitación.
Raskolnikov echó a correr tras el desconocido, y enseguida lo vio caminando por la otra acera con el mismo paso uniforme y deliberado, con los ojos fijos en el suelo, como si estuviera meditando.
Pronto lo alcanzó, pero durante un rato caminó detrás de él. Por fin, poniéndose a su altura, le miró la cara.
El hombre lo advirtió al instante, lo miró de reojo, pero volvió a bajar los ojos; y así caminaron durante un minuto codo con codo sin decir una sola palabra.
“Usted preguntaba por mí... al conserje”, dijo por fin Raskolnikov, pero con una voz extrañamente baja.