Dunia lo comprendió, arrebató la llave, voló hacia la puerta, la abrió rápidamente y salió corriendo de la habitación. Un minuto después, fuera de sí, salió corriendo a la orilla del canal en dirección al puente X⸺.
Svidrigaïlov se quedó tres minutos de pie junto a la ventana. Al fin se volvió lentamente, miró a su alrededor y se pasó la mano por la frente.
Una extraña sonrisa le contorsionó el rostro, una sonrisa patética, triste, débil, una sonrisa de desesperación. La sangre, que ya empezaba a secarse, le manchó la mano. La miró con ira, luego mojó una toalla y se lavó la sien.
El revólver que Dunia había arrojado estaba cerca de la puerta y de pronto llamó su atención. Lo recogió y lo examinó. Era un pequeño revólver de bolsillo de tres cañones y de construcción anticuada. Todavía le quedaban dos cartuchos y un fulminante. Podía volver a dispararse.
Pensó un poco, se metió el revólver en el bolsillo, tomó su sombrero y salió.