“Lo mejor, madre, será que vayamos nosotras mismas a verlo y allí te aseguro que veremos en el acto lo que hay que hacer. Además, se está haciendo tarde; ¡cielos, pasan de las diez!”, exclamó mirando un magnífico reloj de oro esmaltado que llevaba colgado del cuello con una fina cadena veneciana, y que parecía desentonar por completo con el resto de su ropa. «Un regalo de su prometido», pensó Razumijin.
—Debemos empezar, Dunia, debemos empezar —exclamó su madre con agitación—. Creerá que aún estamos enojadas por lo de ayer, a causa de nuestra tardanza. ¡Misericordiosos cielos!
Mientras decía esto, se puso apresuradamente el sombrero y el mantón; Dunia también se puso sus cosas. Sus guantes, como se fijó Razumijin, no solo estaban gastados, sino que tenían agujeros, y sin embargo esta evidente pobreza confería a las dos damas un aire de especial dignidad, que siempre se encuentra en las personas que saben llevar ropa pobre.
Razumijin miró con reverencia a Dunia y se sintió orgulloso de escoltarla.
«La reina que remendaba sus medias en prisión —pensó—, debió de parecer entonces una reina de pies a cabeza, y más reina aún que en los suntuosos banquetes y audiencias».
—¡Dios mío! —exclamó Pulqueria Alexándrovna—, ¡cuán poco pensé que jamás llegaría a temer ver a mi hijo, a mi querido, mismísimo Rodya! Me da miedo, Dmitri Prokófitch —añadió, mirándolo con timidez—.
—No tengas miedo, madre —dijo Dunia, besándola—, ten fe en él.
—Ay, Dios mío, tengo fe en él, pero no he dormido en toda la noche —exclamó la pobre mujer.
Salieron a la calle.