La mesa estaba puesta como no lo había estado en mucho tiempo. El mantel estaba limpio.
—No estaría mal, Nastasya, que Praskovya Pavlovna nos subiera un par de botellas de cerveza. Podríamos vaciarlas.
—Vaya, sí que eres un tipo frío —murmuró Nastasia, y se fue a cumplir sus órdenes.
Raskolnikov seguía mirando fijamente con una atención tensa. Mientras tanto, Razumijin se sentó en el sofá a su lado, con la torpeza de un oso le pasó el brazo izquierdo por la cabeza a Raskolnikov, a pesar de que este ya podía sentarse, y con la mano derecha le dio una cucharada de sopa, soplando para que no se quemara. Pero la sopa apenas estaba tibia. Raskolnikov se tragó una cucharada con avidez, luego otra y una tercera. Sin embargo, después de darle unas cucharadas más de sopa, Razumijin se