Se levantó de la silla.
—¿Qué es esto? ¿Estás enfermo? —preguntó Nicodim Fomich con bastante brusquedad.
—Apenas podía sostener la pluma cuando firmaba —dijo el jefe de negociado, acomodándose de nuevo en su sitio y retomando su trabajo—.
—¿Lleva mucho tiempo enfermo? —gritó Iliá Petrovitch desde su sitio, donde él también estaba revisando papeles. Había acudido, por supuesto, a ver al enfermo cuando este se desmayó, pero se retiró de inmediato en cuanto se recuperó.
—Desde ayer —murmuró Raskolnikov en respuesta.
—¿Saliste ayer?
«Sí».
“¿Aunque estabas enfermo?”
«Sí».
“¿A qué hora?”
“Más o menos a las siete”.
—¿Y a dónde fuiste, se puede saber?
“A lo largo de la calle”.
“Breve y claro.”
Raskolnikov, blanco como un pañuelo, había respondido con brusquedad, de manera entrecortada, sin bajar sus