ancianos. Tan solo esta mañana nos enteramos de un caballero que acababa de llegar a la ciudad. Nil Pávlovich, dígame, ¿cómo se llamaba ese caballero que se pegó un tiro?
—Svidrigáilov —respondió alguien desde la otra habitación con modorra y apatía.
Raskolnikov se estremeció.
«¡Svidrigáilov! ¡Svidrigáilov se ha pegado un tiro!», exclamó.
—¿Cómo, conoce usted a Svidrigáilov?
—Sí… lo conocía… No llevaba mucho tiempo aquí.
“Sí, así es. Había perdido a su esposa, era un hombre de costumbres temerarias y de repente se pegó un tiro, y de una forma tan espantosa. … Dejó en su cuaderno unas pocas palabras: que muere en pleno uso de sus facultades y que nadie tiene la culpa de su muerte. Dicen que tenía dinero. ¿Cómo llegó a conocerlo?”
“Yo… lo conocía… mi hermana fue institutriz en su familia”.
—¡Bah, bah, bah! Entonces sin duda puedes decirnos algo sobre él. ¿No tenías ninguna sospecha?
“Lo vi ayer… él… estaba bebiendo vino; yo no sabía nada”.
Raskolnikov sintió como si algo le hubiera caído encima y lo estuviera sofocando.
“Has vuelto a ponerte pálido. Hace tanto calor aquí …”
—Sí, debo irme —murmuró Raskolnikov—. Perdone que la haya molestado...