Respiró hondo, pero su sueño parecía persistir extrañamente: su puerta se abrió de par en par y un hombre al que nunca había visto estaba en el umbral observándolo fijamente.
Apenas había abierto Raskólnikov los ojos, cuando los volvió a cerrar al instante. Estaba tendido de espaldas, sin moverse.
«¿Es aún un sueño?», se preguntó, y de nuevo levantó los párpados apenas perceptiblemente; el desconocido seguía en el mismo sitio, mirándolo todavía.
Entró con precaución en la habitación, cerrando cuidadosamente la puerta tras de sí, se acercó a la mesa, se detuvo un momento, sin quitar los ojos de Raskolnikov, y se sentó silenciosamente en la silla junto al sofá; dejó el sombrero en el suelo a su lado, apoyó las manos en el bastón y la barbilla en las manos.
Era evidente que estaba dispuesto a esperar indefinidamente. Por lo que Raskolnikov pudo distinguir con sus furtivas miradas, era un hombre ya no joven, corpulento, de barba poblada, rubia, casi blanquecina.
Pasaron diez minutos. Todavía había luz, pero empezaba a oscurecer.
Reinaba una quietud absoluta en la habitación. Ni un solo sonido venía de la escalera. Solo una mosca grande zumbaba y aleteaba contra el cristal de la ventana.
Por fin, aquello se volvió insoportable. Raskolnikov se levantó de repente y se sentó en el sofá.
“Vamos, dime qué quieres.”
—Sabía que no estaba usted dormido, sino que solo fingía —contestó el desconocido extrañamente, riendo con calma—. Arkadi Ivánovich Svidrigáilov, permítame presentarme...