“Eso no es motivo de alegría, es una enfermedad y de las peligrosas”.
“¡Vaya, eso es lo que te parece, eh! Estoy de acuerdo en que es una enfermedad, como todo lo que sobrepasa la moderación. Y, por supuesto, en esto hay que sobrepasar la moderación. Pero, en primer lugar, todo el mundo lo hace de un modo u otro y, en segundo lugar, por supuesto, uno debería ser moderado y prudente, por muy mezquino que sea, pero ¿qué voy a hacer? Si no tuviera esto, tal vez tendría que pegarme un tiro. Estoy dispuesto a admitir que un hombre decente debería soportar el aburrimiento, pero aun así…”
“¿Y podrías pegarte un tiro?”
—¡Oh, vamos! —atajó Svidrigaïlov con repugnancia.
—Por favor, no hable de eso —añadió apresuradamente y sin nada del tono jactancioso que había mostrado en toda la conversación anterior. Su rostro cambió por completo.
«Reconozco que es una debilidad imperdonable, pero no puedo evitarlo. Le temo a la muerte y no me gusta que se hable de ella. ¿Sabe que hasta cierto punto soy un místico?».
—¡Ah, las apariciones de Marfa Petrovna! ¿Siguen visitándote?
«¡Oh, no hablemos de ellos; no ha vuelto a haber ninguno en Petersburgo, malditos sean!», exclamó con aire de irritación. «¡Hablemos más bien de eso... aunque... ¡Mj! No tengo mucho tiempo y no puedo quedarme mucho con usted, ¡es una lástima! Habría encontrado mucho que contarle».
—¿Cuál es tu compromiso, una mujer?
“Sí, una mujer, un incidente casual. … No, de eso no es de lo que quiero hablar”.