«Tendría que haber pensado en eso. … Bien, eso es elogiable, y es mejor para ti … y si llegas a una línea que no cruces, serás infeliz … y si la cruzas, tal vez seas todavía más infeliz. … Pero todo eso es una tontería», añadió irritado, molesto por haberse dejado llevar. «Solo quería decir que te pido perdón, madre», concluyó, breve y
“Ya basta, Rodia, estoy segura de que todo lo que haces está muy bien”, dijo su madre, encantada.
“No estés tan seguro”, respondió, torciendo los labios en una sonrisa.
Siguió un silencio. Había cierta tirantez en toda esta conversación, y en el silencio, y en la reconciliación, y en el perdón, y todos la estaban sintiendo.
“Es como si me tuvieran miedo”, pensaba Raskolnikov para sus adentros, mirando de soslayo a su madre y a su hermana.
Pulqueria Alexandrovna, en efecto, se iba volviendo más tímida cuanto más tiempo guardaba silencio.
«Sin embargo, en su ausencia parecía amarlos tanto», le pasó por la mente.
—¿Sabes, Ródya, que Marfa Petrovna ha muerto? —soltó de repente Pulqueria Alexandrovna.
—¿Qué Marfa Petrovna?
—¡Dios nos ampare! Marfa Petrovna Svidrigáilov. Te escribí tanto sobre ella.
“¡A-a-h! Sí, me acuerdo. … ¡Así que está muerta! ¿De verdad?”, se animó de repente, como si despertara. “¿De qué se murió?”.