Y cuando se hubo dejado caer en el sofá de cuero americano, que estaba en peores condiciones aún que el suyo, Raskólnikov vio enseguida que su visitante estaba enfermo.
—Vaya, estás gravemente enfermo, ¿lo sabes?
Empezó a tomarle el pulso. Raskolnikov retiró la mano.
—No importa —dijo—, he venido por esto: no tengo lección. … Quería, … pero en realidad no quiero lección. …
—¡Pero oiga! ¡Está delirando, ya lo ve! —observó Razumijin, mirándolo con atención.
“No, no lo soy.”
Raskolnikov se levantó del sofá. Al subir las escaleras hacia la casa de Razumijin, no se había dado cuenta de que iba a encontrarse cara a cara con su amigo. Ahora, en un instante, supo que lo que menos le apetecía en ese momento era estar cara a cara con nadie en el ancho mundo. La bilis se le subió a la garganta. Casi se ahogó de rabia consigo mismo en cuanto cruzó el umbral de Razumijin.
—Adiós —dijo abruptamente, y caminó hacia la puerta.
“¡Para, para! Es un bicho raro”.
—No quiero —dijo el otro, apartando de nuevo la mano.
—Entonces, ¿a qué diantros ha venido? ¿Está loco, o qué? ¡Pero si esto es… casi un insulto! No voy a dejar que se vaya así.
—Bien, pues he venido a ti porque no conozco a nadie más que a ti que pudiera ayudarme… para empezar… porque eres más amable que nadie… más inteligente, quiero decir, y puedes juzgar… y ahora veo que no