“¿Por qué no iba a galopar entonces?”
—¡Mi propiedad! —gritó Mikolka, con los ojos inyectados en sangre, blandiendo la barra en sus manos. Se quedó como si lamentara no tener nada más que golpear.
—No te quepa duda de que no eres cristiano —gritaban muchas voces entre la multitud.
Pero el pobre muchacho, fuera de sí, se abrió paso gritando entre la multitud hasta llegar al bruto alazán, le rodeó con los brazos la cabeza muerta y ensangrentada y la besó, besó los ojos y besó los labios. … Luego se levantó de un salto y, enloquecido, se abalanzó con los puñitos contra Mikolka. En ese instante su padre, que había estado corriendo tras él, lo alzó en brazos y lo sacó de la multitud.
—¡Ven, vamos! Vámonos a casa —le dijo.
—¡Padre! ¿Por qué... mataron... al pobre caballo! —sollozó, pero se le quebró la voz y las palabras salieron en gritos de su pecho agitado.
«Están borrachos... ¡Son unos brutos... no es cosa nuestra!», dijo su padre. Él rodeó a su padre con los brazos, pero se sentía ahogado, ahogado. Trató de tomar aliento, de gritar, y se despertó.
Se despertó, jadeando en busca de aire, con el pelo empapado en sudor, y se puso de pie aterrorizado.
—Gracias a Dios, solo ha sido un sueño —dijo, sentándose bajo un árbol y respirando profundamente—. ¿Pero qué es esto? ¿Acaso se avecina alguna fiebre? ¡Qué sueño tan horrible!
Se sentía completamente destrozado: la oscuridad y la confusión habitaban en su alma. Apoyó los codos en las rodillas y recostó la cabeza en las manos.