—¿Qué se te pasa por la cabeza? —exclamó Raskólnikov, cogiéndolo del brazo.
Volvió a sentarse y comenzó a mirar a su alrededor, en silencio. Todos lo miraban con perplejidad.
—¿Pero por qué están todos tan sosos? —gritó, repentina e inesperadamente—. ¡Digan algo! ¿De qué sirve estar sentados así? Vamos, hablen. Hablemos... Nos reunimos y nos sentamos en silencio... ¡Vamos, lo que sea!
—Gracias a Dios; temía que volviera a empezar lo mismo que ayer —dijo Pulqueria Pávlovna, santiguándose.
—¿Qué te pasa, Rodia? —preguntó Avdotia Románovna con desconfianza.
—¡Oh, nada! Recordé algo —respondió, y de pronto se echó a reír.
—Bueno, si te acordaste de algo, ¡está bien!… Yo ya empezaba a pensar… —murmuró Zosímov, levantándose del sofá—. Ya es hora de que me vaya. Volveré a pasar tal vez… si puedo…
Hizo una reverencia y salió.
—¡Qué hombre tan excelente! —observó Pulqueria Aleksándrovna.
“Sí, excelente, espléndido, muy educado, inteligente”, empezó Raskolnikov, hablando de pronto con una rapidez sorprendente y una vivencia que no había mostrado hasta entonces. “No recuerdo dónde lo conocí antes de mi enfermedad. … Creo que lo he conocido en alguna parte— … Y este también es un buen hombre”, asintió hacia Razumijin. “¿Te gusta, Dunia?”, le preguntó; y de pronto, por algún motivo desconocido, se echó a reír.