—¡De eso mismo tenía yo miedo! —exclamó Porfirio con ardor y, al parecer, involuntariamente—. De eso mismo temía yo, de que a usted no le importara la atenuación de la pena.
Raskolnikov lo miró con tristeza y expresividad.
—¡Ah, no desdeñes la vida! —continuó Porfiri—. Todavía tienes mucho por delante. ¿Cómo puedes decir que no quieres una conmutación de la pena? ¡Eres un tipo impaciente!
“¿Gran parte de lo que tengo por delante?”
“De la vida. ¿Qué clase de profeta es usted, sabe mucho de ella? Buscad y hallaréis. Este puede ser el medio de Dios para llevarlo hacia Él. Y no es para siempre, el cautiverio. …”
—El tiempo se acortará —se rio Raskólnikov.
—¿Por qué?, ¿es acaso la deshonra burguesa lo que temes? ¡Puede que le temas sin saberlo, porque eres joven! Pero, en cualquier caso, no deberías temer entregarte y confesar.
—¡Ach, qué demonios! —susurró Raskolnikov con repugnancia y desprecio, como si no quisiera hablar en voz alta.
Se levantó de nuevo como si tuviera la intención de marcharse, pero volvió a sentarse presa de un evidente desesperación.
“¡Al diablo, si quieres! Has perdido la fe y crees que te estoy adulando groseramente; pero, ¿cuánto tiempo ha durado tu vida? ¿Cuánto comprendes? ¡Te inventaste una teoría y luego te avergonzó que se derrumbara y resultara no ser nada original! Resultó algo abyecto, es verdad, pero no eres irremediablemente abyecto. ¡Ni mucho menos tan abyecto! Al menos no te engañaste por mucho tiempo, fuiste directo al punto más lejano de un solo salto.