Dounia bajó el revólver y miró a Svidrigáilov no tanto con terror como con una especie de salvaje asombro. Parecía no comprender lo que hacía ni lo que estaba pasando.
—¡Vaya, has fallado! Vuelve a disparar, esperaré —dijo Svidrigáilov en voz baja, sin dejar de sonreír, pero con sombrería—. Si sigues así, tendré tiempo de agarrarte antes de que vuelvas a armar el gatillo.
Dunia se estremeció, armó rápidamente la pistola y volvió a levantarla.
«Déjame en paz», gritó desesperada. «Te juro que volveré a disparar. Yo… te mataré».
—Bueno... a tres pasos es casi imposible fallar. Pero si no... entonces.
Los ojos le brillaron y dio dos pasos adelante. Dunia volvió a disparar: el tiro salió falso.
“No lo has cargado bien. No importa, ahí tienes otra carga. Prepárala, yo espero”.
Él se quedó de pie frente a ella, a dos pasos de distancia, esperando y mirándola con una determinación salvaje, con ojos febrilmente apasionados, tercos y fijos. Dunia vio que él preferiría morir antes que dejarla marchar.
«Y… ahora, ¡por supuesto que ella lo mataría, a dos pasos!»
De repente, ella arrojó lejos el revólver.
“¡Lo ha dejado caer!”, dijo Svidrigailov con sorpresa, y exhaló profundamente. Un peso pareció habérsele quitado del corazón; tal vez no solo el miedo a la muerte; de hecho, es posible que apenas lo hubiera sentido en aquel momento. Fue la liberación de otro sentimiento, más oscuro y amargo, que él mismo no habría sabido definir.