la cama tenía cortina.
Sonia contemplaba en silencio a su visitante, que examinaba su habitación con tanta atención y sin ceremonia alguna, y al fin comenzó incluso a temblar de terror, como si estuviera ante su juez y el árbitro de sus destinos.
“Voy tarde. … Son las once, ¿verdad?”, preguntó, sin levantar todavía los ojos.
—Sí —murmuró Sonia—, oh, sí, lo es —añadió, apresuradamente, como si en eso consistiera su medio de salvación—. El reloj de mi señora casera acaba de dar la hora… Lo oí yo misma…
—He venido a verte por última vez —siguió diciendo Raskolnikov con sombría actitud, aunque era la primera vez—. Es posible que no vuelva a verte...
“¿Te vas… a ir?”
“No lo sé… mañana…”.
—¿Entonces