Cuando le trajeron la sopa y hubo empezado a comerla, Nastasia se sentó a su lado en el sofá y se puso a charlar.
Era una campesina provinciana y muy habladora.
—Praskovia Pávlovna piensa ir a la policía a quejarse de usted —dijo ella.
Él frunció el ceño.
“¿A la policía? ¿Qué es lo que quiere?”
“No le pagas dinero y no la echarás de la habitación. Eso es lo que ella quiere, desde luego”.
—El diablo, solo faltaba eso —murmuró, apretando los dientes—, no, eso no me convendría… ahora mismo. Es una tonta —añadió en voz alta—. Hoy mismo iré a hablar con ella.
“Tonta es y no hay duda, tal como yo lo soy. Pero tú, si eres tan listo, ¿por qué estás aquí tirado como un costal sin sacar nada en limpio de ello? Dices que una vez solías salir a dar clases a los niños. Pero ¿por qué no haces nada ahora?”
—Estoy haciendo… —comenzó Raskolnikov con sullen y a regañadientes.
“¿Qué estás haciendo?”
“Trabajar …”
—¿Qué clase de trabajo?
—Estoy pensando —respondió con seriedad después de una pausa.
A Nastasya le dio un ataque de risa. Era dada a la risa y, cuando algo le hacía gracia, reía de forma inaudible, temblando y sacudiéndose por completo hasta sentirse mal.