en una roca alta, en una cornisa tan estrecha que solo tuviera espacio para pararse, y el océano, la oscuridad eterna, la soledad eterna, la tempestad eterna a su alrededor, si tuviera que seguir de pie sobre una yarda cuadrada de espacio toda su vida, mil años, la eternidad, ¡sería mejor vivir así que morir en el acto! ¡Solo vivir, vivir y vivir! ¡La vida, sea cual fuere! … ¡Qué verdad es! ¡Dios mío, qué verdad! ¡El hombre es una criatura vil! … Y vil es quien lo llama vil por eso», añadió un momento
Entró en otra calle.
«¡Bah, el Palais de Cristal! Razumijikin hablaba justo ahora del Palais de Cristal. Pero, ¿a qué demonios venía yo? Sí, los periódicos… Zosímov dijo que lo había leído en los periódicos. ¿Tiene periódicos?»,
preguntó al entrar en un restaurante muy amplio y francamente limpio, que constaba de varias salas, las cuales estaban, sin embargo, bastante vacías. Dos o tres personas bebían té, y en una sala más al fondo estaban sentados cuatro hombres bebiendo champaña. A Raskólnikov le pareció que Zamétov era uno de ellos, pero a esa distancia no podía estar seguro.
«¿Y si lo fuera?», pensó.
—¿Le apetece vodka? —preguntó el camarero.
«Dame un poco de té y tráeme los periódicos, los viejos de los últimos cinco días, y te daré algo».
“Sí, señor, aquí tiene el de hoy. ¿Sin vodka?”
Se trajeron los viejos periódicos y el té. Raskolnikov se sentó