El hombre no respondió; ni siquiera lo miró. De nuevo ambos guardaron silencio.
“¿Por qué vienes... y preguntas por mí... y no dices nada? ... ¿Qué significa esto?”
La voz de Raskólnikov se quebró y pareció incapaz de articular las palabras con claridad.
El hombre levantó los ojos esta vez y dirigió una mirada sombría y siniestra a Raskólnikov.
«¡Asesino!», dijo de repente con voz baja pero clara y distinta.
Raskolnikov siguió caminando a su lado. De pronto sintió las piernas débiles, un escalofrío helado le recorrió la espalda y su corazón pareció detenerse por un momento, para luego empezar a latir con fuerza de repente, como si se hubiera quedado libre. Así caminaron unos cien pasos, el uno al lado del otro, en silencio.
El hombre no lo miró.
—¿Qué quiere decir con… qué es… Quién es un asesino? —murmuró Raskolnikov casi inaudiblemente.
—Eres un asesino —contestó el hombre con aún mayor claridad y énfasis, con una sonrisa de odio triunfante, y de nuevo miró fijamente al rostro pálido y a los ojos consternados de Raskólnikov.
Habían llegado ya a la encrucijada. El hombre torció a la izquierda sin mirar atrás. Raskolnikov se quedó de pie, contemplándolo. Lo vio volverse a cincuenta pasos y mirarlo a él, que seguía allí plantado. Raskolnikov no distinguía bien, pero le pareció que volvía a sonreír con la misma sonrisa de frío odio y triunfo.