corona de rosas en la cabeza. El perfil austero y ya rígido de su rostro parecía también cincelado en mármol, y la sonrisa en sus pálidos labios estaba llena de una inmensa y poco infantil miseria y un doliente ruego. Svidrigáilov conocía a esa niña; no había ninguna imagen sagrada, ninguna vela encendida junto al ataúd; ningún sonido de oraciones: la niña se había ahogado. Solo tenía catorce años, pero su corazón estaba roto. Y se había destruido a sí misma, aplacada por un ultraje que había aterrorizado y asombrado a esa alma infantil, había manchado esa pureza angelical con una desgracia inmerecida y le había arrancado un último grito de desesperación, ignorado y brutalmente desdeñado, en una noche oscura, con frío y humedad, mientras el viento
Svidrigáilov volvió en sí, se levantó de la cama y se fue a la ventana. Encontró el pestillo al tacto y la abrió. El viento azotó furiosamente en la pequeña habitación y le mordió la cara y el pecho, cubierto tan solo por la