—Podría decidirlo usted misma, Lizaveta Ivanovna —decía en voz alta el buhonero—. Venga mañana hacia las siete. Ellos también estarán aquí.
—¿Mañana? —dijo Lizaveta lenta y pensativamente, como si no pudiera decidirse.
—Palabra de honor, qué miedo le tienes a Alena Ivánovna —graznó la mujer del tendero, una mujercita muy viva—. Te miro y pareces un infante. ¡Y ni siquiera es tu hermana propia, no es más que una hermanastra, y la mano tan dura que te tiene!
“Pero esta vez no le digas una sola palabra a Aliona Ivánovna —la interrumpió su marido—; ese es mi consejo, sino ven a vernos sin pedir permiso. Valdrá la pena. Más adelante tu propia hermana tal vez tenga otra idea”.
¿Debo ir?
“Alrededor de las siete de mañana. Y estarán aquí. Podrá decidir por sí mismo”.
—Y tomaremos una taza de té —añadió su esposa.
—Está bien, iré —dijo Lizaveta, aún pensativa, y empezó a alejarse lentamente.
Raskolnikov acababa de pasar y no oyó más. Pasó sigilosamente, sin ser visto, procurando no perder una palabra.
A su primer asombro siguió una sacudida de terror, como un escalofrío que le recorriera la espina dorsal. Se había enterado, se había enterado de repente y de la forma más inesperada, de que al día siguiente a las siete en punto Lizaveta, la hermana de la vieja y su única compañera, estaría fuera de casa y que, por tanto, a las siete en punto la vieja se quedaría sola.