“Y la fealdad, la suciedad de todo su entorno, ¿eso no le afecta? ¿Ha perdido la fuerza para detenerse?”
—¿Y usted también presume de fuerza? ¡Je, je, je! Me ha sorprendido hace un momento, Rodión Románovich, aunque ya sabía de antemano que sería así. ¡Me predica usted sobre el vicio y la estética! ¡Usted, un Schiller; usted, un idealista! Por supuesto, todo eso está muy en su lugar y sería extraño que no fuera así, pero en la realidad resulta curioso. … ¡Ah, qué lástima que no tenga tiempo, porque es usted un tipo interesantísimo! Y, a propósito, ¿le gusta Schiller? A mí me gusta horrores.
—Pero qué fanfarrón eres —dijo Raskolnikov con cierto disgusto.
—Palabra de honor que no lo soy —contestó Svidrigáilov riendo—. En fin, no voy a discutirlo, sea yo un fanfarrón; ¿por qué no presumir, si a nadie hace daño? Pasé siete años en el campo con Marfa Petrovna, así que ahora, cuando doy con una persona inteligente como usted —inteligente y sumamente interesante—, me alegra simplemente hablar y, además, me he tomado esa media copa de champaña y se me ha subido un poco a la cabeza. Y además, hay cierto hecho que me ha alterado enormemente, pero sobre eso… guardaré silencio. ¿A dónde va usted? —preguntó alarmado.
Raskolnikov había empezado a levantarse. Se sentía oprimido, sofocado y, por decirlo así, incómodo por haber venido aquí. Estaba convencido de que Svidrigáilov era el sinvergüenza más vil sobre la faz de la tierra.
—¡Ajá! ¡Siéntese, quédese un rato! —rogó Svidrigáilov—. Que le traigan un poco de té, al menos. Quédese un rato, no diré tonterías, sobre mí, digo. Le voy a contar algo. Si quiere, ¿le cuento cómo una mujer intentó «salvarme», como usted lo llamaría? De hecho, será una respuesta a su primera pregunta, pues esa mujer era su hermana. ¿Puedo contarselo? Ayudará a pasar el tiempo.