Raskolnikov yacía con el rostro pálido y el labio superior tembloroso, respirando con dificultad.
—Todo tiene su medida —prosiguió Luzhin con altanería—. Las ideas económicas no son una incitación al asesinato, y no hay más que suponer...
—¿Y es verdad —interpuso Raskolnikov una vez más de repente, de nuevo con una voz trémula de furia y el deleite de ofenderlo—, es verdad que le dijiste a tu prometida... en el plazo de una hora de haber aceptado tu propuesta, que lo que más te agradaba... era que ella era una pordiosera... porque era mejor sacar a una mujer de la pobreza, para así poder ejercer un dominio absoluto sobre ella y echarle en cara que tú eres su benefactor?
—¡Palabra de honor —exclamó Luzhin con ira y fastidio, rojo de confusión—, distorsionar mis palabras de este modo! Perdone, permítame asegurarle que el informe que ha llegado a sus oídos, o mejor dicho, me atrevo a decir, le ha sido transmitido, carece de fundamento en la verdad, y yo... sospecho quién... en una palabra... esta flecha... en una palabra, su mamá... Ella me pareció en otras cosas, con todas sus excelentes prendas, de una manera de pensar algo altisonante y romántica... Pero estaba a mil leguas de suponer que malinterpretaría y tergiversaría las cosas de un modo tan fantasioso... ¡Y en verdad... en verdad...!
—Te diré una cosa —exclamó Raskolnikov, incorporándose sobre la almohada y clavando en él sus ojos penetrantes y brillantes—, te diré una cosa.
—¿Qué? —Luzhin se detuvo, esperando con aire desafiante y ofendido.
El silencio duró unos segundos.