cruzarse sus miradas, con la rapidez del rayo las desviaron.
“Te traje este artículo... sobre el reloj. Aquí está. ¿Está bien o lo paso en limpio otra vez?”
—¿Qué? ¿Un papel? Sí, sí, no se inquiete, está bien —dijo Porfiri Petrovitch como con prisa, y tras haberlo dicho tomó el papel y lo miró—. Sí, está bien. No se necesita nada más —declaró con la misma rapidez y dejó el papel sobre la mesa.
Un minuto después, cuando hablaba de otra cosa, lo tomó de la mesa y lo puso sobre su cómoda.
“Creo que dijiste ayer que te gustaría interrogarme ... formalmente ... sobre mi conocimiento de la mujer asesinada?”, volvía a empezar Raskolnikov.
“¿Por qué habré metido un ‘creo’?”, pasó por su mente como un relámpago. “¿Por qué me pone tan nervioso haber metido ese ‘creo’?”, vino en un segundo relámpago.
Y de repente sintió que su nerviosismo ante el mero contacto con Porfiri, ante las primeras palabras, ante las primeras miradas, había crecido en un instante a proporciones monstruosas, y que eso era terriblemente peligroso. Sus nervios temblaban, su emoción iba en aumento.
“¡Mal asunto, mal asunto! Volveré a decir demasiado”.
—¡Sí, sí, sí! No hay prisa, no hay prisa —murmuraba Porfiri Petrovitch, yendo y viniendo de un lado a otro alrededor de la mesa sin ningún fin aparente, por así decirlo, haciendo amagos hacia la ventana, el escritorio y la mesa, esquivando en un momento la mirada suspicaz de Raskólnikov y luego deteniéndose de nuevo para mirarle fijamente a la cara.
Su figura regordeta, redonda y pequeña parecía muy extraña, como una pelota que rodara de un lado a otro y rebotara de vuelta.