—¡Eh! ¡Tú, Svidrigáilov! ¿Qué quieres aquí? —gritó, apretando los puños y riendo, escupiendo saliva de rabia.
—¿Qué quiere decir usted? —preguntó el caballero con severidad, frunciendo el ceño con altivo asombro.
“Aléjate, eso es lo que quiero decir”.
«¡Cómo te atreves, infeliz!»
Él levantó el bastón. Raskolnikov se abalanzó sobre él con los puños, sin pararse a pensar que aquel corpulento caballero equivalía a dos hombres como él. Pero en ese mismo instante alguien lo agarró por detrás y un agente de policía se interpuso entre ambos.
—Basta, caballeros, nada de peleas, por favor, en un lugar público. ¿Qué quieren? ¿Quiénes son ustedes? —preguntó a Raskólnikov con severidad, al reparar en sus harapos.
Raskolnikov lo miró fijamente. Tenía un rostro franco, sensato y de militar, con bigotes y patillas grises.
—Usted es justo el hombre que necesito —exclamó Raskolnikov, asiéndole del brazo.
—Soy estudiante, Raskolnikov... Puede saberlo usted también —añadió, dirigiéndose al caballero—, venga, tengo algo que enseñarle.
Y tomando al policía de la mano, lo condujo hacia el asiento.